Сталкиваясь с пространством, свет распадается на звук и нечто неосязаемое, оставляющее следы на коже, как прикосновения чьих-то знакомых рук, а звук похож на голос, который тревожит, будоражит и заставляет нас вспоминать, но не вспомнить, а словно во сне, ощутить затылком пространство памяти из цифр и букв, объясняющих все, что происходит во вне.
Звук не похож на массу, он просто плавленый свет, облекающий металлом время печатью форм. И, стоит к нему прикоснуться, как времени нет, ты снова в пространстве форм и в лесу имен. Которые тоже, конечно только слова, и лишь человеку даровано их назначать – такие ничтожные языковые права, творящие мир, и накладывают печать на вечно изменчивый хаос живой, текучей материи, сотканной из огня.
Он светом из глаз твоих вновь оказался пленен, рисуя сегодня, наш город и даже меня.